Cyril öffnete sein linkes Auge, das Rechte schmerzte noch immer – und nicht nur das. Seine komplette linke Hand war nur noch ein einziger tauber Klumpen, die rechte Brustwarze brannte und er spürte sein rechtes Bein nicht mehr, wäre er noch Sterblich, hätte alles unterhalb der Hüfte wohl verzerrt gekribbelt.
Der blutbespritzte Sabbat-Toreador schwang sich wieder auf Cyrils Brustkorb, als wäre er ein Stier, und grinste ihn an. Hinter ihm leuchtete noch immer das rote ERROR auf dem ‚Luftbildschirm‘ – Cyrils Peiniger deutete mit einer neuen Zigarette in diese Richtung.
„Wo sind die Daten? Rede endlich!“, er war nicht mehr freundlich, er hatte ungehalten die Zähne gefletscht. Das dort auf dem Schirm der Code stand, den es bisher ausschließlich in Cyrils Kopf gab, war beunruhigend.
Aus den Augenwinkeln bemerkte Cyril eine andere Person, die irgendwann den Raum betreten haben musste. Viel konnte Cyril nicht davon sehen, da sein Kopf in einer Art Schraubstock hing – zumindest fühlte es sich so an, er war komplett bewegungsunfähig und diesem Irren mit Rasierklinge und Skalpell völlig ausgeliefert.
Dieser beugte sich wieder zu Cyrils Gesicht, die Zigarette zwischen Mittel- und Zeigefinger geklemmt – jene Hand dabei auf Cyrils Schulter gelegt – und grinste wieder: „Nagut…. dann anders…“, sofort spürte Cyril die Zunge des Kerls auf seiner Wange, die langsam über das verletzte Auge strich, über seine Nase hinweg und sich dann zwischen seine Lippen zwängte. Cyril widerstand dem Drang hineinzubeißen, den hasserfüllten Blick nahm er freudig lächelnd zur Kenntnis. Cyril pumpte Blut.
„Ohja, du erinnerst dich…“, das Grinsen seines Peinigers erstarb, als er den Blutfleck in seinem Gesicht spürte – sein Opfer hatte ihn angespuckt! Das ruinierte das Gesamtbild! Wütend erhob er die Hand mit der Zigarette darin und wollte Cyril auchnoch das andere Augen ausbrennen, als er den stählernden Griff um sein Handgelenk spürte.
„Na, na, na.“, sprach Razorclaw tadelnd. Cyril hob beide Augenbrauen, als er ihn erkannte. „Du…“, war das einzige was Cyril herausbekam.
Razorclaw zog den Sabbat-Toreador von Cyril herunter und stellte diesen vor sich ab: „Wie weit bist du, Scarlet?“
„Ähh…ähh…also…“, er fuchtelte mit der Zigarette herum und deutet auf den Bildschirm, „Wie Ihr seht, funktioniert der Transfer, allerdings…ähh…“
„Hör auf zu stottern und komm zum Punkt!“
„Ja… Jawohl! Also!“, der Sabbat-Toreador namens Scarlet richtete sich gerade auf und räusperte sich: „Offensichtlich gibt es größere Lücken in seinem Gedächnis, damit ist der Code unvollständig.“
„Das sehe ich selbst.“, war die emotionslose Antwort.
„Nun…“, Scarlet wurde leiser, „…ich habe keine Ahnung wie das passieren konnte… Euer Plan war perfekt! Er hat jede einzelne Zeile in seinem Gehirn eingebrannt! Aber mittendrin fehlen Teile….“
Razorclaw betrachtete Cyril eingehend, als sich die Blicke trafen, erntete er nur einen finsteren Blick und demonstrativ zusammengepresste Lippen von Cyril. Razorclaw nickte: „Offensichtlich hat unser Superhirn Beschädigungen davongetragen. Dann werden wir uns die fehlenden Teile woanders herholen.“
Scarlet guckte verdutzt, Cyrils Gesichtszüge entgleisten ihm. Razorclaw wandte sich wieder zu Scarlet: „Es gibt keinen perfekten Plan, wenn man keinen Plan B dazu hat.“
„O-okay. Was machen wir dann mit ihm?“, fragte Scarlet nun.
„Töte ihn, so kaputt ist er wertlos.“
Spice
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